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Wie eine Treibsanddüne lieget dort
baut sich erst auf und schaut fort
eine Sichel auch der Quellen
für Leid und Qual von Welten.
Blau ist kein Tropfen Lauge
der fällt aus heitrem Auge
herab vom Sonnenhimmel
auf der Sandesstraßen Linie.
Gebeine von der Sklaven
geschindet bis zum Hafen,
unter Segeln zu verschiffen,
die Hand zu Lieben zu vermissen.
Tausende sind verkauft
beraubt dann auch der Haut,
die sie selber angepriesen,
man sie so hat angewiesen.
Unvermeidbar der Verwalter,
Urhandwerk der Statthalter,
eingesetzt zu verdienen
an der Schand, der Miesen.
Tauka Copyright 31.12.2002
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